Ни в чем нет смысла. У вех вокруг мир цветной, а у меня черно-белый.
Даже нет. Пепельно-серый.
Асистола. Нет перепадов ни вверх, ни вниз.
Иногда, как через щель, заглядываю в жизнь других. Они путешествуют, любят, ненавидят, женятся, разводятся, едут стопом через полстраны, чтобы поработать на байк-фесте, находят работу своей мечты. А у меня день похож на каждый предыдущий и каждый последующий. От этого с ума можно сойти.
Заливаю вином потихоньку. Если бы я хоть стихи умела писать, в этом бы было что-то. А так - всего лишь тихий и печальный начинающий алкоголик с комом в горле. Это, наверное, застывшие рыдания, которые я в себе душу.